دير_الزور.. حين تصبح مدينةُ #الخير عاصمةً للألم الصامت

دير الزور لا تموت، لكنها تئن بصمت.

على ضفاف الفرات الخالدة، حيث تلتقي مياه النهر بأحزان شعب لم يستحق أن يعاني هكذا، تنبض حكايات ألف جراح. مدينة عريقة، عاصمة للعطاء والخير، تحولت عبر سنوات الحرب والتشظي إلى رمز للألم الصامت—ألم يختنق في حلق المجتمع دون أن يجد من يسمعه حقاً.

الغنى الذي يجوّع

هنا، في هذه البقعة من الأرض العربية، تنام ملايين البراميل من النفط والغاز تحت رمالها. الفوسفات يزحف في باطن الأرض، الملح يملأ الحقول، الثروات الطبيعية تستيقظ مع الشمس لتقول: “نحن هنا، خذونا، احملوها إلى أطفالكم الجائعين.” لكن الأطفال لم يعرفوا طعم الشبع بعد.

فقط لتسلم الجيش السيطرة على الحقول النفطية والغازية، ولم تأتِ معها السعادة. بقيت دير الزور تحت سماء صافية الوضوح، غامضة الأفق.

صرخة لم تصل

في مدينة حيث أوفاد من وزارتي الصحة السورية والتركية تزور المستشفيات لتقييم الدمار، حيث مؤسسات المياه تعيد تأهيل محطات الشرب بتكاليف ضخمة، لا تزال الأيدي تمتد للسماء والقلوب تسأل: متى؟

الموظفون في الصحة والتعليم، أبطال الخطوط الأمامية ضد الجهل والمرض، ينتظرون رواتبهم كما ينتظر الغريق نجاة. قرارات بزيادة الرواتب بنسبة 50% تأتي والأسعار قد تضاعفت وتضاعفت. الحساب لا ينطبق، والمعادلة لم تعد صحيحة منذ زمان.

الجرح الذي لا يندمل

كانت دير الزور لم تهدأ. فبينما تحاول الحكومة الجديدة بناء جسور الالتحام الوطني—مراكز لتسوية أوضاع عناصر من قوات سوريا الديمقراطية، اتفاقات تقضي بسيطرة الدولة على المحافظة والرقة والحسكة—تظل الجراح تنزف ببطء.

داعش لا تزال تخطط، والقتال يستمر في أطرافها. جنود العراق والتحالف الدولي يراقبون. والشعب؟ الشعب يعيش بين أحجار مدينة محطومة، يحاول أن ينسى، لكن الذاكرة قاسية.

حنين إلى الشمس

لكن دير الزور لم تستسلم. وفي هذا هي الشجاعة الحقيقية.

تصرخ الأصوات—من لم تستطع أن تصرخ ستصرخ أخيراً. الإعلاميون، الناشطون، المواطنون العاديون الذين اختاروا الكلمة على الصمت، يقولون: “نكتب لأن الصمت خيانة.”

أسواق تُعاد بحلتها الجديدة، مشاريع للبنية التحتية، دورات تدريبية—هذه خطوات صغيرة، صغيرة جداً أمام عظمة الجراح، لكنها خطوات تثبت أن الحياة أقوى من الموت، وأن الأمل لم يمت حتى لو اختنق مراراً في الطريق.

الحقيقة المُرة

دير الزور اليوم صورة معقدة: حكومة انتقالية تحاول نسج خيوط وطن ممزق، جنود على الحدود، رئتان من النفط تتنفس تحت الأرض بينما الأطفال في المدينة يصعدون إلى الفراش دون عشاء. يد تكتب قرارات بزيادات الرواتب، ويد أخرى تحاول حساب الفرق بين السعر البيس وسعر الخبز في السوق.

لا أحد يقول إن الطريق سيكون سهلاً. الحرب تركت ندوباً في العظم، لا في الجلد فقط. لكن الندوب علامات شجاعة أيضاً—على من عاشوا وعادوا.

كلمة قبل الفجر

دير الزور، يا ساحة الفرات العظيمة، لم تسألي عن عذرك لأنني أعرف الحقيقة: أنتِ لم تختاري هذا الألم. أرسلك الجغرافيا لتكوني حدوداً، وأرسلتك السياسة لتكوني ساحة معركة. لكنك بقيتِ أنتِ—حجر، وماء، وشعب لا يموت.

الشمس ستشرق على دير الزور مجدداً. قد لا تكون غداً، قد لا تكون في هذا الموسم. لكن الفرات يتذكر كيف كان، وسيتذكر أطفالك معه.

وبينما نكتب، بينما نشهد، بينما نرفع الصوت—نتذكر أن الأمل ليس حلماً رخيصاً. إنه واجب.